15 février 2009
Poker
Il remonte de ce caveau enfumé, au milieu de la nuit. Décavé. Marche, désabusé, en équilibre instable sur le bord du trottoir comme un somnambule sur sa corde. Raide. C’est bien sa veine ! Il se met à pleuvoir à verse. Lessivé. En rentrant, il éparpille...