pivert

Sous le charme brun, la pie déjà cherche quoi voler. La tourterelle se baigne, près du pin, dans une flaque de soleil. Dans la cour du collège, des moineaux ébouriffent leurs plumes (sergent-major ?), piafs alignés deux par deux, bons élèves. Un sombre corbeau passe et croasse à leur adresse, professeur acariâtre, des articles du règlement intérieur et des menaces de retenue collective.

Le long de la pelouse, un jouet mécanique, ailes véronèse et ventre pistache, secoue par saccades sa tête noire casquée de velours rouge. Sautillant sur la bordure, comme Gene Kelly sur son trottoir, le pivert pioche dans l’herbe, mange et danse à la fois.

Antoine Mack