29 avril 2010

Amour courtois

Le texte qui suit n’est pas exactement une traduction. Il s’inspire librement d’un poème de Ludwig Uhland écrit en 1811 et probablement suggéré à l’auteur par la littérature courtoise française, pendant un séjour d’études à Paris (1810-1811). Préromantique? Uhland a été longtemps professeur à Tübingen où il est né en 1787 et mort en 1862.   Le chevalier de la nuit Sur des accords de guitare, un chant Rompt le silence de la nuit sans lune. Un homme est venu sous mon balcon. Ses mots courtois sont montés vers moi. De... [Lire la suite]
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26 avril 2010

Celui qui rejetait les femmes

  François Boucher (1703 - 1770) - Vénus, Pygmalion et Galatée Etrange artiste que ce Pygmalion, habitant de l’île de Chypre et sculpteur de très grand talent, qui, s’il faut en croire Ovide, déteste et fuit les femmes parce qu’il est scandalisé de la conduite de certaines qui ont refusé de reconnaître la divinité de Vénus. Ces femmes, la déesse les a contraintes, en représailles, à se prostituer près de son temple, avant de les laisser, imperceptiblement, se transformer en rochers.   Pygmalion vit donc... [Lire la suite]
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23 avril 2010

La maison qui surveille la mer

Quand la mer se retire de l’anse et s’en va loin vers le Nord, la maison se retrouve juchée sur un absurde promontoire. La baie devient alors un grand baquet vide, fond plat de sable humide et dense. Elle a la taille d’un hippodrome. Chaque  été, un week-end durant, aux marées les plus basses, l’on y organise d’ailleurs des courses de chevaux. Ils se sont assis au bord de l’estran. Tournés vers l’Ouest, ils regardent la maison et, derrière elle, le disque rouge du soleil qui descend, très loin, tout là-bas, sur la région... [Lire la suite]
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16 avril 2010

Lili Marleen, histoire d’un flop

  Lili Marleen. Un texte écrit en 1915, une mélodie de spot publicitaire de la fin des années trente... et un bide absolu. Vient la deuxième guerre mondiale et, avec elle, le succès universel que l’on sait. D’après le Spiegel.de, un livre-audio de Rosa Sala Rose doit paraître en Allemagne, qui expliquera la métamorphose. En attendant, petite révision d’un grand classique basée sur des informations de Katja Iken, du site einestages du Spiegel.   Photo: Getty Images Janvier 1915. Hans Leip, 21 ans, fusilier de la garde... [Lire la suite]
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13 avril 2010

Mort annoncée d’une légende

Photo: Getty Images La photo montre des plaques de céramique accrochées à un vieux grillage. Sur la droite, l’une de ces plaques indique une date: 9/11. Les autres portent les noms de ceux que les New-Yorkais ne veulent pas oublier. A l’arrière-plan, en partie caché, grand bâtiment brun, se dresse le St. Vincent’s Hospital de New-York. A trois kilomètres de là se trouvaient les tours jumelles.   OOOOO   Ce 11 septembre 2001, une grande partie du personnel du dernier hôpital catholique de New-York était descendue sur... [Lire la suite]
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09 avril 2010

100 messages

  Boticelli, Primavera (détail) Quand un lourd sommeil fait peser sur vous toutes les brumes de l’hiver, quand Boticelli et le printemps (téton aigu dressé dans l’angle exact d’un coude) s’estompent, quand vous partez vous fabriquer une île sur une eau figée par l’huile totale, brutale, quand vous jetez à l’océan, sous le soleil blanc de l’été, cent messages qui ne dé-rivent pas, immobiles bouteilles à la mer, vous vous demandez parfois, l’automne venu, qui sont ces oiseaux curieux qui viennent se percher sur votre épaule... [Lire la suite]
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05 avril 2010

Welkom, Tink!

Entre passé et futur, Tink vit également entre deux eaux, la Mer du Nord et la Méditerranée, entre deux langues, le néerlandais et le français. Elle est devenue Provençale après avoir été Néerlandaise, puis Parisienne. Tink est aussi très bonne photographe comme en témoigne son blog Daily Snapshots, où se trouve l'original du billet qu'elle a bien voulu confier à l'oiseleur. C’est un grand plaisir que de l’accueillir dans les Airs de flûte. Antoine Mack   Photo: Tink   Le passé , le futur, ici, là-bas... Par Tink ... [Lire la suite]
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01 avril 2010

Nous, les z’oiseaux

Tchip, tchip , tchip (le dernier des trois tchip, un ton plus haut, s’il vous plaît!). Zoumdi, zoumdi, zoumdi (sur le troisième di, on descend, de grâce!) Près de la rivière, celui-là jette au vent ses trilles; du côté des vergers, l’autre siffle façon canaille (entre les doigts ?). Sur les tas de feuilles mortes qui traînent, il y en a quelques-uns qui croassent toujours, la voix éraillée par l’hiver. Thuit - huit, huit – huit, huit – huit! Six fois huit: quarante-huit? Des nouveaux-venus  dans la classe... [Lire la suite]
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